沈青荷站在屋檐下，将手探出去，接住许多缓缓坠落的细小雪花。那是一种生于长于北方的她并不熟悉的触感，并非北方鹅毛大雪的厚重感，而是粉末的细腻，在掌心转瞬化为一摊沁骨的液体。